El teorema Forrest Gump a menudo se me antoja la mejor respuesta para el sentido de la vida.
Viktor Emil Frankl en su libro El hombre en busca de sentido hace un elogio a la esperanza desde su experiencia en los campos de concentración. Pareciera entonces que la esperanza en sí es el verdadero sentido de la vida.
A mi me encanta esa película del tonto que es más listo que el resto y hace las cosas porque sí. Consigue metas que a otros le parecen increíbles y él solo aspira al amor de Robin Wrigth. ¿Es eso ser tonto? Un día empieza a correr. Le crece el pelo. La barba. Los seguidores. El merchadaising. Un día para. Ha tenido suficiente. Debe volver.
En mi segunda etapa del camino, desde casa de mi abuela Ludivina, nombre que me congratuló encontrar en Bosques de Mouawad (parece que en francés es más común), me doy cuenta de que no tengo ni idea de por qué camino hasta que las piernas cantan. ¡Y no importa! Camino.
El día está nublado. Hoy no es el humo, hoy es la brétema, la niebla.
Algo oculto en el pecho se henche de plenitud.
Tonto es el que dice tonterías, o no.
En realidad, la experiencia me ha demostrado que tonto tonto no hay nadie. Todo el mundo tiene su puntita de genialidad. ¿Será que los extremos se tocan?
(*) Foto de Gertrudis Losada.
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