El ruido de las flores mientras crecen

Sola no soy nadie. Apenas un punto. Muchas podemos ser lo peor, muchedumbres rabiosas. Pero también lo mejor. Energía humana que regenera. Detrás de mí una estela roja va cubriendo la hierba, como si fuera una centauro. Llevo el arco y la flecha, dispuestos a la lucha del amor. ¿Y si los besos fueran sabios? Tardaría menos en dormirme por las noches y la oscuridad sería franela que acompaña los sentidos.
Cuando yo me visto, los maniquíes de las sombras mueven los brazos en silencio. A la mesa nos sentamos los vivos, las otras quedan fuera del cuadro. ¿Qué pasa con todo aquello que vibra en mi imaginación los días de lluvia? Frecuento calles por las que nunca nadie se acarició y eso se nota, salta a la vista su soledad. Por eso juntas hacemos anillos u ovillos de sal herida, para eso, para curar la sangre que sufre por herencia.
Cualquier noche será buena para encender la hoguera de luz. Simplemente hay que decirle a la guardiana que caliente la antorcha en un rincón, que no la vea nadie para que luego el impacto sea mayor en las almas. Se trata de conmover, también de moverse, en varios sentidos, pero sobretodo se trata de hablar, de que la palabra viva, perdure y se transforme. En realidad los museos son ventrílocuos que emiten sonidos recordados del ayer. Prefiero las risas de las niños.
No hay como un día de primavera paseando por las calles de Florencia mientas lames un helado de pistacho con núcleos de chocolate negro. ¿Me das la mano y nos vamos? Me gusta sentarme a escuchar el ruido de las flores mientras crecen. De eso estoy hablando. De los besos que se pierden por no atreverse. De los besos sabios.